No, I’m not a Poet

No, I’m not a poet.                                                                                                                                             My language turns poetic                                                                                                                           when I write of Kashi.

Prose fails when emotions mingle with thoughts;                                                                         with thoughts emotions,                                                                                                                       burst open floodgates of mind-reservoir.
Ideas take shape to flow on pages.

Make pools of lines that sometimes                                                                                                reflect ideas in shape.
I know it’s madness to live in past:                                                                                                         times and places.                                                                                                                                               I know I’m mad.

I live at only one time in past                                                                                                                 that happens only at one place.
Into the present it oozes                                                                                                                 dissolves the sense of present places and times.

Day dream I would,                                                                                                                                         had I the courage to follow my heart                                                                                                         in dreams of day.

There was a time                                                                                                                                         when I, the king                                                                                                                                             sat planning tomorrows                                                                                                                   rewriting yesterdays.

And then,                                                                                                                                                            it happened: change.                                                                                                                                     Things were never the same again.

Modified from my poem published at

The Criterion: An International Journal in English ISSN: 0976-8165




Who lives in the present?

Who has time to turn

Pages of tomes of history?

Turning back?

Far better is to jump

Headlong into the fast flowing

Silver life-river,

Beckoning with shimmering bands,

Flowing in cold fluid veins

Glowing warm force of life-

Happiness forms the drops.

Happy flows the river.


Sandstone, massive pillared

Buttressed sides of tall

Walls of palaces grand,

Decking the ghatscape crescent;

Arc that runs yet stays

Runs along the river; stays

Fixed forever.

Happiness fills the grains –

Waves that glow in the sun,

Glow like the river in front,

Kissed by the rising sun.

Stone carved delicately,

Fragile, glass like flow

The liquid curves

On poetry petrified.



Creative Commons License

This work is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.